La chica de los puños cerrados. Capítulo 1.

Entre tanta gente, no era más que alguien en su propio mundo, una cabecita pensante deambulando entre ideas que no eran suyas y conversaciones que flotaban en ese frío de enero que no sentía. Miradas desconocidas chocaban contra su piel sin penetrarle totalmente. No importaba cómo se sintiera, si las lágrimas se mezclaban con la lluvia en el suelo o si de repente se perdiera. Lo importante era que no molestara a la prisa de ningún otro.

Su Winston apagado ya no la saciaba, pero ella seguía fumando. Su perfecto maquillaje en realidad ya no lo era. Tan sólo el magenta de sus labios, con el sabor reseco de aquellos besos amargos y aquellas palabras que, sin pensarlas, decían lo que pensaba. La matarían si salían, pero de lo contrario la ahogarían.

Cuánta mentira vestida con sonrisas, se decía. Calles, plazas, callejones, subsuelos abarrotados con el abrigo de la falsedad. Vidas siguiendo un curso no deseado, a la sombra de los sueños que absolutamente nadie se obligó a alcanzar. Ágata la realista se llamaba a sí misma.

Aquel que la amaba pero ella no quería, la esperaba al amparo de su elegante paraguas, junto a la calle que llevaba su nombre. Así la habían bautizado entre ellos. No le preocupaba que la descarga de aquellas nubes sobre sus rizos castaños y su abrigo de piel de animal desconocido pudiera no gustarle. Sabía con la certeza que brinda los años que la desearía todavía más. Esa certeza que nunca pudo permitirse con quien ella amaba de verdad.

Él le cerró su abrigo calado hasta las costuras. Siempre protegiéndola. Incluso cuando no merecía tal protección. Ella se dejó, cómo no, aunque su escote empapado no le desagradaba lo más mínimo. Cogió su mano, Ágata se dejó llevar por las mismas calles de siempre, las que nunca olvidará, esas que cada día que termina llorando añora visitar. Ninguna de esas calles jamás les escuchó hablar. Si se les pudiera interrogar, nunca identificarían sus voces. Ni siquiera el portal verde, como el paso del tiempo, que en su día fue un azul intenso. Cada azulejo descolchado era un testigo menos, cada escalón se ensordecía a sí mismo con el crujir de la madera, y la puerta ya tenía bastante con abrirles el camino a la perdición. Pero aun perdidos, era la única forma de encontrarse. Ni bien ni mal. Encontrarse existiendo.

Con él existía, pero con su verdadero amor se moría. Y en realidad no llegaba a distinguir qué sería peor. ¿Una existencia llena de intentos? ¿Una muerte lenta llena de amor? Pero ya se había acostumbrado al día a día del dulce dolor y a las escapadas como ésta, en busca de una pizca de salvación y amor del verdaderamente falso.

Ágata lo miró una vez dentro de aquella acogedora habitación, y entonces se dio cuenta de que era enero. Y sentía frío. Más frío que la noche en que todo terminó.